Une ficelle et dix doigts.

Louise devait avoir huit ans.
C’était l’été.
En vacances dans la grande maison de ses arrière-grands-parents. Non loin de l’océan. Lieu paradisiaque de son enfance.

Tous les ans, ce rendez-vous familial lui procurait un bien-être immense. Elle y ressentait, à chaque fois, un sentiment profond de sécurité, comme si les murs de cette villa la prenaient dans leurs bras, l’entourant et la protégeant de tout danger. Tendre cocon ouaté.

Posée majestueusement en surplomb de la rue, la bâtisse était imposante. Et belle.

Construite au début du vingtième siècle, quand ses aïeux avaient encore les moyens d’une vie luxueuse, elle était fière et debout malgré les bombardements de la seconde guerre. Elle avait été épargnée. 

Y a pas d'âge

- Oh non ! ça recommence !

- Quoi ?

- A chaque fois c’est pareil !

- Quoi ? Qu’est-ce qui est pareil ?

-  Je tape des mains très vite !

-  T’applaudis ?

-  Oui, enfin non … J’ai l’air débile.

-  Tu fais ça en public ?